Litanie des filles du Néant.

Etain - Retrouvailles

Satyne — Thu, 25 Mar 2010 12:19:33 GMT

Etain

Il m'a sauvée, je n'y crois pas. Il a risqué sa vie, il a dépensé des sous pour moi. Pourquoi ? Moi qui pensais n'être qu'une moins que rien, une bête sauvage sans valeur. Malgré mon savoir, malgré ma prétendue beauté, malgré ma fragilité, malgré tout ce qui fait de moi une esclave différente des autres, on m'a toujours fait comprendre que je ne valais rien. Qu'en un claquement de doigt, je pouvais disparaître et ne laisser derrière moi qu'un peu de poussière que le vent dissiperait en un souffle.

L'autre monstre me l'avait fait éprouver chaque seconde passée avec lui. Il régnait sur moi par la peur, la violence, la cruauté la plus vulgaire et la plus animale qu'il soit. Oui, j'étais à ses pieds et jamais je n'aurais osé le défier. Mais je ne me sentais plus femme, ma douceur se cachait et mes talents s'embrouillaient sous la panique. Je ne jouais plus. Je ne pouvais plus jouer. Sans affection. Terrorisée. Je n'étais même plus une kajira, j'étais cette créature réduite à n'être rien, cet être voué au néant qui se recroquevillait sur lui au moindre murmure, mes sourires étaient façades, mon rire était amer et tout ce que je faisais était effectué à contre cœur, sous le motif de la terreur.

J'avais perdu tout espoir et la mort hantait mon âme. Toutes mes pensées s'étaient tournées vers elle et je la voyais comme la seule issue. Et là, cet homme qui ne m'a même pas touchée, qui ne connait rien de mes talents, arrive et m'extirpe de cette fange comme si c'était la chose la plus naturelle du monde. Comme s'il était fier que je lui appartienne... Nathanael, non seulement vous m'avez rachetée sur le plan matériel mais en faisant ce que vous avez fait, c'est ma confiance, ma docilité et mon cœur que vous avez gagnés. Je ne sais pas combien il y avait dans cette bourse que vous lui avez tendue et j'ose espérer que ce que je vais vous donner en vaudra le prix.

Je m'appelle Étain Deütera, j'ai vingt six ans mais on dirait que j'en ai dix neuf et pour la première fois de ma vie, je suis amoureuse.

Etain - Présentation

Satyne — Mon, 22 Mar 2010 18:38:00 GMT

Etain

(Illustration de Mélanie Delon)

" Convaincu du néant de tout, il reste délicieux de s'attendrir sur la fragilité des roses."
(Maurice Chapelan)

Je ne sais plus quel jour c'était. Un samedi, peut-être. Je sortais tout juste d'une compétition de danse. Il faisait beau. Je me souviens du ciel, d'un bleu intense, lisse, dénudé de tout nuage. Le soleil baignait les rues dans une lumière froide. C'était en janvier, je crois. L'air était glacial. J'étais fière de moi, je m'étais bien débrouillée. C'est rare que je le sois. Je marchais donc, décidée à rentrer chez moi au plus vite pour me reposer. Le destin en décida autrement.

Je ne revis plus jamais mon studio aux murs lumineux.

Ce qui suivit reste confus dans mon esprit -l'aurais-je oublié volontairement ?-, je revois cette plage, ces gens étranges qui déblatèrent des choses incompréhensibles. Au début, j'ai cru qu'il s'agissait d'une sorte de télé-réalité nouvelle génération. J'ai rapidement réalisé que ce n'était pas le cas, alors, tombée dans un monde hostile, j'ai décidé de devenir une héroïne. Je saisis maintenant que mes dés étaient déjà jetés. Il n'y a pas d'héroïnes sur Gor. Pendant de longs jours, j'ai erré, livrée à moi-même... Et le hasard -la fatalité- me poussa jusqu'à cette grande demeure dans laquelle j'espérais trouver de quoi me ravitailler.

Hélas, à défaut de nourriture, j'y trouvai la servitude. Je m'étais jetée dans la gueule du loup et je dus en payer le prix. Enfermée dans une cage pendant une éternité, ma cuisse fut marquée au fer rougi. Un petit serpent. C'est étrange, mais je l'aime bien ce petit serpent. Chaque fois que je vais mal, je le regarde et je me souviens de la souffrance que j'ai éprouvée lorsque le fer brûlant a heurté ma peau, et je me dis alors que j'ai vécu pire. Horrifiée par ce qui m'arrivait, je saisis la première occasion et parvins à m'enfuir je ne sais trop comment- -à croire que j'ai ça dans le sang- et goûtais à nouveau à une liberté sauvage et à une existence indéterminée.

Mes pas me portèrent jusqu'à une Cité. Forcément, dans ma naïveté, je fus à nouveau mise à genou. Mais Dieu était avec moi cette fois et c'est une fermière bourrue qui me passa le collier. Elle avait pour moi pitié et tendresse et malgré sa brutalité du début, elle me traitait bien. Je devins fille de ferme, relativement libre. Et j'avoue que ce fut une période sereine et plutôt agréable. Totalement perdue, je la considérais comme ma mère et elle me laissait faire. Madame Hyppolite, quand je repense à vous je ne peux m'empêcher d'avoir les larmes aux yeux.

Puis, je rencontrai Sonia. Une esclave de plaisir expérimentée. Le diable. Le mal. Et j'y succombai, j'y cédai sans lutte. Elle me fascinait, m'obsédait, me tourmentait. Sa beauté nocturne, son goût pour la douleur, sa docilité impertinente... Et je ne sais pourquoi, mais Sonia fut prise d'affection pour moi. Nous vécûmes une relation amicale aussi malsaine que passionnée, Sonia m'enseignant ce qu'elle savait et moi jouant les élèves sages et attentives. Et un coup du destin acheva de nous lier l'une à l'autre. Le même hors-la-loi mit la main sur nous. Nous devînmes sœurs de chaîne.

Rajus fut notre maître longtemps, souvent absent, nous laissant une véritable liberté. Il prenait ce qu'il voulait quand il en avait envie et nous laissait livrées à nous-mêmes lorsqu'il souhaitait être en paix. Rajus le magnifique se prenait pour le soleil de Gor. Redoutable, il était craint et nul n'osait nous arracher son collier dans les petits bourgs que nous fréquentions. Au contact de Sonia je gagnais en douceur et perdais peu à peu mon cynisme. Je devins sa face opposée, la douce et mélancolique Étain, effacée.

Sonia est le feu, je suis l'eau. Sonia embrase les hommes, au pire elle les consume. Je file entre leurs doigts, parfois je les mène à la dérive. La pensée de Sonia me fait bouillir, sa présence m'évapore. Je ne suis pour elle qu'un rafraîchissant souvenir mais proche de moi le mal qui la dévore s'apaise.

Nous voyagions en parallèle avec notre maître (qui nous gardait toujours à portée de main, relativement...). Jusqu'aux terres tapies de blanc, jusqu'aux étendues enneigées.Jusqu'au glas de notre relation.

Rajus puis Sonia disparurent -ensembles ? Je l'ignore- et je me retrouvais seule. Je sautai sur l'occasion (on ne se refait pas) et fuyais dans le monde sauvage. Je conservai le collier qu'il m'avait posé, il me protégeait, en quelque sorte. Je vécus libre mais seule. J'appris à me débrouiller seule, à utiliser les plantes, à chasser du petit gibier, à pêcher, à coudre aussi. Je vivais loin des hommes et des chasseresses. J'évitais les forêts comme les cités, dérobait de la nourriture dans les petits camps et les villages. Je devins un fauve pacifique, une bête solitaire et craintive. Ma rapidité et ma souplesse se développèrent, mes sens se firent plus pointus. Je ne comptais plus les jours.

Mais cette existence toucha à sa fin et déboucha sur une succession (un engrenage ?) de captures et de fugues. Kajira sans maître fixe, je ne tenais pas en place. Jusqu'à ce que mon chemin croise celui d'un monstre...

Je m'appelle Étain Deütera, j'avais dix neuf ans quand on m'a arrachée à ma vie. J'ai froid, ma peau me brûle, je me sens sale et misérable. Je suis seule et j'ai peur. Pour la première fois de ma vie, je songe vraiment à mourir.

Clôtho, Irène I

Satyne — Thu, 18 Mar 2010 12:17:14 GMT

Acte I

La nuit nous charme et nous laisse envoutés.
Et c'est dans la brume que nous cherchons le chemin,
Celui qui nous conduit inexorablement à notre fin,
Au fond, de nous, ne reste qu'un souffle qui s'est envolé.

"Et là... Il me demande si je peux lui montrer mes pieds !", dit-elle en riant à gorge déployée.

Sa consœur éclata de rire à son tour, s'asseyant sur le petit lit branlant pour ne pas s'écrouler.

"Un vrai malade, ce type ! Je suis bien contente qu'il ne s'intéresse qu'aux blondes !"

Irène vint s'asseoir à côté d'elle et déclara de l'air le plus sérieux du monde, agitant un doigt inquisiteur sous son nez.

"Les blondes aux jolis pieds, Clôtho !"

Et le rire reprit, longtemps. Cela faisait quelques temps qu'elles étaient amies, inséparables. Cette amitié rendait la vie au Lupanar plus facile. Elle leur rendait presque leur innocence. Celle qu'on leur avait honteusement arrachée. Elles se riaient de tout, des autres, des clients, des coups. Elles se gaussaient des plaies qui déjà stigmatisaient leurs cœurs.
Clôtho s'étendit sur le lit. Il grinça. Elle contempla Irène d'en bas. Il y avait quelque chose de terrible à se dire qu'une fille si lumineuse pouvait atterrir dans un lieu aussi glauque.

Leur histoire était la même, c'était celle de la plupart des filles ici. Des parents très pauvres, des temps difficiles, des enfants trop encombrantes et qui rapporteraient en étant vendues. Elle avait rapidement compris. Elle n'avait pas de haine pour eux. Souvent, elle se disait que c'était son destin. Pas de famille.

Des chatouilles sur ses côtes la tirèrent de ses pensées.

"Alors, mademoiselle Clôtho, on rêvasse encore ?"

Clôtho, Irène - prélude

Satyne — Thu, 18 Mar 2010 12:16:53 GMT

Irène

(Mélanie Delon)

Prélude

Il est vrai, l'oubli vient vite et ronge nos âmes esseulées.
Les astres se dénudent et nos regards trop songeurs,
Se délectent et s'alimentent de larmes et de malheurs,
Au fond, de nous, ne reste qu'un souffle qui s'est envolé.

Le plancher craqua. Ses lèvres se fendirent d'une grimace. Elle fila jusqu'à la porte et s'engouffra dehors sans attendre. Il faisait frais, un petit vent glacial. Le ciel était sombre, encombré de nuages. Pas une étoile.
Elle s'éloigna de la bâtisse, en courant.

La liberté. Parfaite.

Le parfum de la nuit chatouillait ses narines. Il faisait bon, finalement. Ce froid était celui de l'impudence. Un oiseau de nuit chuinta, son cri lugubre s'étira longuement dans le silence. Quelques insectes stridulaient d'un ton doux et apaisant. Elle se mit à rire, toute seule. C'était son unique plaisir. Les virées nocturnes.

Un bruissement. La peur se lut dans ses yeux. Elle fut vite dissipée par cette voix aussi calme qu'innocente.

"Toi aussi, tu aimes t'enfuir la nuit ?"

C'était la nouvelle. Irène. Éthérée et pâle. Elle discernait à peine les contours de son corps fluet, dans l'obscurité. Une douce fragrance de fleurs s'était répandue dans l'air. Elle s'approcha d'elle, pour mieux la voir.

"Je suis Clôtho. Tu ne devrais pas sortir comme ça, si tu te fais prendre la punition sera douloureuse."

Elle put lire le sourire qui s'inscrivit sur le minois d'Irène.

"Quelques secondes de liberté valent bien tous les coups de bâton du monde, non ?"

La rousse se mit à sourire aussi, détournant le visage vers les cieux d'encre noire.

"C'est vrai..."

Clôtho VIII

Satyne — Thu, 18 Mar 2010 12:15:00 GMT

Clôtho VIII

"Tout esclave a en ses mains le pouvoir de briser ses chaînes."
(William Shakespeare)

"Partir ? Tout abandonner ? Mais pourquoi ?"

Clôtho ne put réprimer un soupir irrité. Il ne pouvait pas comprendre. Nul ne pouvait entrevoir ce qu'elle vivait, ce qu'elle était et plus encore ce qu'elle aspirait à être. Elle ne chercha même pas à lui expliquer. Il aura fallu pour cela qu'elle lui conte ce qu'avait été son existence depuis la tragique mort d'Irène, et peut-être même avant. Et s'il y avait quelque chose au sujet duquel elle n'avait pas le cœur à converser, c'était bien ça.

Ce soir là, elle congédia Turucano sans attendre et se fit apporter une plume, un encrier plein et un morceau de papier, fin mais jauni. Sans hésiter, elle laissa sa main armée survoler la surface livide et les mots s'écrire au gré des ondulations de son cœur.

"Madame, monsieur, mes hommages.

C'est en toute humilité que je vous écris ce soir. Je suis Clôtho, courtisane à Pandémonium. Probablement mon nom vous est-il inconnu si vous ne fréquentez pas les hautes sphères décadentes de notre monde. Qu'importe.

Ma condition est si plaisante, matériellement parlant, que beaucoup se demanderaient -se demandent et se demanderont toujours- pourquoi, subitement, j'ai souhaité la fuir pour une vie plus modeste. La réponse est simple puisqu'elle se résume en un mot : liberté. J'éprouve chaque jour douloureusement le joug de ma fortune, de ma gloire, de ma damnée prospérité.
Je suis aussi, je le confesse, rongée par le remord et ne puis plus supporter le train que je mène."

Elle aspira une copieuse gorgée d'éther, rêvassa quelques instants puis se remit à l'ouvrage, plongeant la plume dans l'encrier, la ressortant et tapotant précieusement sa pointe contre le bord du petit flacon de verre.

"Je fus aussi, à une époque lointaine, une grande sorcière. La magie m'est familière et pour m'être entraînée, chaque fois que j'en avais le temps, je pense pouvoir affirmer que je n'ai pas perdu la main.
En vertu de cela, j'espère retenir votre intérêt.

Je vous remercie de l'attention accordée à cette missive.

Clôtho."

Elle contempla longuement la feuille sur laquelle couraient les élégantes arabesques qu'elle y avait tracées. Puis elle la plia deux fois, soigneusement et la glissa dans l'enveloppe qu'elle scella sans attendre. Elle fit appeler sa servante et lui confia celle-ci, ordonnant qu'elle soit expédiée à l'Archipel des Sibyllins au plus vite.
Celle-ci se hâta de la confier à un messager fiable, accordant un regard perplexe au mot inscrit sur l'enveloppe : "Affranchissement".

La courtisane acheva de remplir la seule malle qu'elle désirait emmener avec elle. Elle laissa à sa servante assez de ressources pour qu'elle puisse vivre, lui faisant bien comprendre que si elle ne revenait pas dans le mois qui suivait, c'est qu'elle resterait là où elle s'était envolée.
Puis elle était partie, ne laissant derrière elle qu'un impérissable vestige, subtil mélange d'un parfum entêtant et d'un spectre de volupté.

Le vent soufflait sur La Grande de l'Archipel des Sibyllins, soulevant les flots grisâtres qui heurtaient violemment les poteaux des docks avant de devenir écume. Ni la houle ni la pluie n'avaient perturbé Clôtho. Elle descendit du carabin, impassible, trainant derrière elle sa lourde malle, n'accordant guère d'intérêt aux quelques autres voyageurs qui se pressaient sur les quais.
A vrai dire, son esprit était tout occupé par un unique souci : comment avait-on reçu sa lettre ? N'avait-elle pas fait preuve de trop de vanité ? Aurait-elle du implorer avec plus de modestie ? Rarement elle s'était souciée du regard que l'on posait sur elle... Et lorsque enfin cela lui arrivait, c'était sous la forme d'un lancinant et douloureux tourment.
Elle se retourna et laissa ses prunelles se perdre dans les ondulations furieuses de la mer. Cela dura longtemps, quelques secondes, une minute. Puis elle tourna les talons, jusqu'à cette cahute que le capitaine du Carabin noir avait désignée comme "Le comptoir de Saltim". Là où elle saurait, enfin, peut-être.
Sa main en percuta la porte, par trois fois.

Toc, toc, toc.

(Luis Royo)

Fin

Clôtho VII

Satyne — Thu, 18 Mar 2010 12:14:00 GMT

Clôtho VII

"Laissons vivre le traître en sa honte insondable.
Ce sang humilierait même le vil couteau.
Laissons venir le temps, l'inconnu formidable
Qui tient le châtiment caché sous son manteau."
(Victor Hugo)

"Silahe...", quelques larmes roulèrent sur sa joue, "Silahe...", elle tentait de maîtriser son chagrin, sa fureur, "emmenée par l'Ombre...". Sa servante la fixait d'un air effarouché, ignorant probablement comment réagir. Clôtho avait compris dès la première seconde où elle avait appris cette triste nouvelle : on n'avait pas simplement arrêté son amie pour ses propos contestataires... C'était un avertissement, ou pire, un moyen de pression.
Elle serra les poings, les griffes d'ébènes s'enfonçant dans la chair laiteuse, jusqu'au sang, jusqu'à l'apogée lénifiante de la souffrance.

"Je... Je peux peut-être encore faire quelque chose.", souffla-t-elle, tentant de se convaincre elle-même. Mais demander la rémission de Silahe, n'était-ce pas prendre le risque de passer pour complice ? Asphel triompherait, et encore une fois, elle implorerait, elle courberait l'échine... Et pour rien, sûrement. Car il n'était pas de ceux qui cèdent. Non... Il faudrait jouer plus finement. Il fallait venger Silahe.
Elle sourit, d'un air malsain.

Asphel la fit attendre longtemps. Probablement savourait-il le tourment qu'elle devait endurer à patienter ainsi alors que la vie de sa chère amie était en péril et qu'il était le seul à pouvoir la sauver.
Puis, enfin, on l'invita à entrer. S'il y avait bien un jeu auquel Clôtho excellait c'était celui de la dissimulation. Jamais elle n'avait été si radieuse, si délicieuse. Elle arriva d'un pas aérien, l'air serein. Elle prit la parole, d'une voix posée :

"Mon Seigneur, je sais que dans votre immense bonté vous me pardonnerez d'être ainsi venue à l'improviste, si peu dignement vêtue. Mais, je vais quitter Asmodae cette nuit et je ne voulais pas donner l'impression de fuir sans vous avoir remercié de tout le bien que vous m'avez fait depuis mon retour ici."

Elle releva vers lui son regard magnétique, se délectant de sa mine déconfite.

"Et quelle est la raison de ce départ brutal ?", sa voix froide résonna dans la pièce.

"J'y songeais depuis quelques temps déjà. Explorer les Abysses, n'est-ce pas un projet merveilleux ?", répondit-elle d'un ton anodin, presque rieur. Il avait repris son air austère, maquillant sa contrariété. Elle esquissa quelques pas vers la sortie, sa robe pourpre bruissant sur le sol immaculé, "Je ne vais pas vous importuner plus longtemps, mon Seigneur."

"N'y a-t-il aucun moyen de te retenir, Daeva ?"

Un sourire satisfait se dessina sur les lèvres de la courtisane. Elle avait vu juste.

"Vous le savez bien, mon Seigneur."

"Elle restera en vie. Ne me demande pas plus."

(Inspiré de La Chartreuse de Parme)

Clôtho VI

Satyne — Thu, 18 Mar 2010 12:13:00 GMT

Clôtho VI

"Les sanglots des martyrs et des suppliciés
Sont une symphonie enivrante sans doute,
Puisque, malgré le sang que leur volupté coûte,
Les cieux ne s'en sont point encore rassasiés !"
(Charles Baudelaire)

Le corps gracile de la jeune femme heurta le mur avec violence, elle s'effondra mollement sur le sol telle une poupée cassée. Quelques minutes passèrent, elle se releva lentement mais resta prostrée dans l'ombre imposante de celui qui venait de la malmener. Elle serrait les dents, partagée entre fureur et terreur, n'osant pas parler de peur de se mettre subitement à hurler d'incontrôlables insultes.

"Ne me défie plus jamais, Daeva", dit-il simplement, d'un ton calme et austère, "et fais tout ce que je t'ordonne."

Lentement, les prunelles limpides de la courtisane se redressèrent jusqu'à croiser celles du Shedim. Elle garda le silence, laissant les secondes s'égrainer. Elle n'avait pas à hésiter : il lui faudrait courber l'échine. Elle avait fait le choix de revenir après un exil apaisant mais ennuyeux. Elle était un monument vivant à la gloire d'un mort dont il fallait corriger le souvenir.

"Bien mon Seigneur, pardonnez mon insolence", souffla-t-elle, d'une voix mesurée et soumise.

Je serai le grain de sable dans tes rouages.

Il s'avança vers elle et la remit debout fermement. Elle frémit, baissa le regard. Il esquissa un sourire satisfait. La putain d'Israphel, à sa merci. Obligée de se courber, enfin. Si Asphel avait été sage, sûrement se serait-il débarrassé d'elle à cet instant. Mais sa soif de perfection le poussait à ne pas souiller son triomphe par la disparition d'une Daeva telle que Clôtho et il lui laissa la vie sauve. Au fond, c'était un Seigneur juste. Seulement, justice contredit parfois sagesse.

"Exerce ton art comme bon te semble à Pandémonium, Daeva de l'amour, mène tes affaires et redeviens la courtisane que tu fus. Mais ne tente rien contre moi, ne monte personne contre moi et n'entretiens pas plus que de normal la réputation de celui qui est tombé dans tes filets autrefois."

C'est ce qu'elle fit.

Clôtho V

Satyne — Thu, 18 Mar 2010 12:13:00 GMT

Clôtho V

"Quand on s'abandonne, on ne souffre pas. Quand on s'abandonne même à la tristesse, on ne souffre plus."
(Antoine de Saint-Exupéry)

Un hameau de fortune, de bâtisses insalubres et construites à la hâte. C'était quelques mois après la chute de la Tour. Une silhouette féminine, enroulée dans une longue cape de bure sale, un paquet dans les bras, seule. Aucun bruit, seuls ses pas pressés rompaient le silence pesant. Elle déposa le nourrisson emmailloté devant l'une des maisons du village endormi, au hasard. Il sommeillait lui aussi. Elle pressa ses lèvres sur son front, une dernière fois.

"Je n'ai pas le choix", lui murmura-t-elle, "auprès de moi, il n'y a plus de bonheur possible."

Puis elle s'éloigna rapidement, filant jusqu'à la frondaison des bois. Elle était perdue. Encore et encore... Savait-il qu'elle était enceinte lorsqu'il avait choisi de se sacrifier ? Qu'aurait-il aimé qu'elle fasse ? Après tout, cet enfant n'était qu'humain pour le moment et il y avait peu de chance qu'il connaisse l'ascension. Même un puissant daeva n'aurait pu supporter pareil héritage... Il valait mieux qu'il vive dans l'ignorance de ses origines.
D'autant qu'elle ne pouvait pas élever un enfant, elle qui avait tout donné et tout perdu déjà deux fois, elle dont le cœur n'était plus qu'un bloc de marbre.

Elle désirait se vouer à la plus opprimante des solitudes, se livrer toute entière à ses spectres, vivre dans leur souvenir. Chaque être qu'elle croiserait refléterait leur visage, chaque son serait la musique de leur voix et la caresse des feuillages glisserait sur son épaule comme leurs mains dansaient sur sa chair. Elle deviendrait le fantôme parmi les fantômes, l'ombre virevoltante d'une luciole éteinte, mémoire sinistre d'un temps révolu.

Elle posa un regard impassible en direction du village. Les cris d'un enfant s'y élevaient.

Elle tourna les talons et s'enfonça dans la forêt.

Clôtho IV

Satyne — Thu, 18 Mar 2010 12:12:43 GMT

Clôtho IV

"Le manteau de l'ange de la paix est très beau, mais la question est de savoir qui l'endossera ?"
(Jozsef Mindszenty)

"La paix est notre seule issue."

La courtisane poussa un profond soupir, détournant le regard de cet amant idéaliste. Elle le laissa courir le long des draps défaits dont le satin reflétait la lueur vacillante des bougies puis remonter le long des murs tapissés de vermillon jusqu'au plafond composé de boiseries liliales, finement ciselées.

"Faire la paix avec les Balaurs, mon seigneur, c'est se précipiter dans notre propre asservissement les yeux fermés. Pensez-vous sincèrement qu'ils soient capables de signer une paix équitable ? Au bout de mille ans de guerre comment pouvez-vous placer encore un peu d'espoir en eux ?"

Il effleura la joue de la daeva du bout des doigts puis la saisit par le menton, la contraignant à tourner le minois et à le regarder dans les yeux.

"Daeva de l'amour... Tu sais mieux que tout autre que je hais les Balaurs. Je suis conscient que faire la paix est bien souvent plus âpre que de faire la guerre. Mais nous pouvons y arriver et sauver ainsi ce qu'il reste d'Atreia."

Elle fit la moue, secouant la tête pour se dégager de sa main. Il la retira. Elle la récupéra, lui enserrant le poignet avec délicatesse, faisant pianoter ses doigts sur sa peau en un geste malicieux.

"Vous ne sauverez rien en faisant pareil choix. Au contraire, vous précipiterez ce monde vers sa perte."

Son visage s'assombrit, il la dépouilla brusquement de sa main et quitta la couche. Elle adopta un air attristé : amour et politique ne faisaient pas bon ménage... Pour la première fois depuis longtemps elle s'était amourachée de quelqu'un. Elle se sentait profondément liée à lui, peut-être parce qu'il était puissant, peut-être pour une raison plus obscure et à laquelle elle n'osait songer.
Les temps étaient durs et desséchaient les cœurs, les discours se heurtaient tandis que le cliquetis des armes ne soufflait mot. Il se rhabilla, la fixant froidement. Probablement lui en voulait-il de se ranger du côté opposé au sien. Peut-être doutait-il à cause d'elle...

"Lorsque la paix sera rétablie, Clôtho, nous en reparlerons."

Il sortit.

Elle ne le revit jamais.

Clôtho III

Satyne — Thu, 18 Mar 2010 12:12:25 GMT

Clôtho III

"Nous nous sommes souvent demandé pour quelle raison nous nous battions, mais jamais, ou pas assez souvent, ou pas assez longtemps, pourquoi nous faisons la guerre."
(Gérard Klein)

Sa silhouette accorte se découpait dans la pénombre, nimbée de lumière. Autour d'elle le feu crépitait, les flammes poursuivaient leur impitoyable sarabande, leur danse funeste. Ses doigts effilés s'amusaient des pages jaunies du grimoire qu'elle tenait. Sa robe d'azur déchirée zébrait sa chair pâle de sillons céruléens qui ondoyaient au gré du vent. Elle leva le regard vers la tour, ce fil massif auquel tenaient leurs existences.

"Mille ans déjà..."

L'air était brûlant, irrespirable presque. Cela faisait un millénaire qu'elle cherchait à se venger, qu'elle se battait avec pour seul objectif l'oubli, la guérison... La fuite. Peu lui importait le monde à présent. Elle poursuivait sa rédemption, ce pardon insaisissable, sans se poser de questions. Elle ferma les yeux. Elle la revoyait valser dans l'obscurité.

"Me pardonnes-tu enfin ?"

Ce crime. C'était l'histoire d'une courtisane trop ambitieuse. Elle avait laissé son avidité la guider, celle-ci l'avait menée jusqu'aux gouffres de la traîtrise et de la souillure. Elle sanglotait, seule, sur un champ de bataille dévasté, débris parmi les débris. Elle implorait une morte, elle affleurait la folie. Et pourtant, pourtant, de toutes les hétaïres elle était déjà la plus grande...

Une main pressa son épaule. Cette aura de puissance... Son ambition la rongeait encore, plus que jamais. Elle rouvrit les paupières, oubliant sa mélancolie.

"Tu ne devrais pas rester seule ici, Clôtho. Les Balaurs peuvent revenir à tout moment..."