Clôtho III

Clôtho III

Clôtho III

"Nous nous sommes souvent demandé pour quelle raison nous nous battions, mais jamais, ou pas assez souvent, ou pas assez longtemps, pourquoi nous faisons la guerre."
(Gérard Klein)

Sa silhouette accorte se découpait dans la pénombre, nimbée de lumière. Autour d'elle le feu crépitait, les flammes poursuivaient leur impitoyable sarabande, leur danse funeste. Ses doigts effilés s'amusaient des pages jaunies du grimoire qu'elle tenait. Sa robe d'azur déchirée zébrait sa chair pâle de sillons céruléens qui ondoyaient au gré du vent. Elle leva le regard vers la tour, ce fil massif auquel tenaient leurs existences.

"Mille ans déjà..."

L'air était brûlant, irrespirable presque. Cela faisait un millénaire qu'elle cherchait à se venger, qu'elle se battait avec pour seul objectif l'oubli, la guérison... La fuite. Peu lui importait le monde à présent. Elle poursuivait sa rédemption, ce pardon insaisissable, sans se poser de questions. Elle ferma les yeux. Elle la revoyait valser dans l'obscurité.

"Me pardonnes-tu enfin ?"

Ce crime. C'était l'histoire d'une courtisane trop ambitieuse. Elle avait laissé son avidité la guider, celle-ci l'avait menée jusqu'aux gouffres de la traîtrise et de la souillure. Elle sanglotait, seule, sur un champ de bataille dévasté, débris parmi les débris. Elle implorait une morte, elle affleurait la folie. Et pourtant, pourtant, de toutes les hétaïres elle était déjà la plus grande...

Une main pressa son épaule. Cette aura de puissance... Son ambition la rongeait encore, plus que jamais. Elle rouvrit les paupières, oubliant sa mélancolie.

"Tu ne devrais pas rester seule ici, Clôtho. Les Balaurs peuvent revenir à tout moment..."

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